Dans ses mains tremblantes, la lettre est terriblement malmenée. Ce parchemin crème légèrement brillant, bien carré, lisse et propre, qui contient quelques lignes manuscrites, d’une belle écriture fine et penchée, accompagnée d’une signature qu’on pourrait croire être celle d’une aristocrate, mais qui ne l’est pas. Devka a la mâchoire serrée, les yeux exorbités par la colère. La rage, furieuse, domine ses traits, éclaire dans son regard une lueur folle. Seule dans le bureau de Cain, dans leur manoir londonien, elle relit une énième fois les mots de cette femme, assassine du regard chacune des majuscules, des virgules, des lettres. Ses mains n’ont pas cessé de trembler ; elle sent le poison de la jalousie se déverser à flots en elle, amplifiant au centuple toutes les autres émotions, la rage en première ligne. Finalement, cette dernière prend totalement possession d’elle. La respiration haletante, armée d’une force décuplée, Devka déchire en mille morceaux la lettre, et jette les restes sans ménagement dans l’âtre de la cheminée. Fébrilement, elle tâte ses poches, cherche sa baguette. Incapable d’attendre, impatiente, au bord de la crise d’hystérie. Ladite baguette est bêtement posée sur le bureau de Cain, elle l’attrape et sans y réfléchir à deux fois, met le feu aux papiers d’un simple mouvement du poignet. Les flammes dévorent aussitôt la jolie écriture de la traîtresse. « Ta tendre Meredith » Les mots progressivement sont racornis par le feu, disparaissent à tout jamais dans des cendres dont ils ne renaitront pas. Elle pense sa rage atténuée, mais réalise qu’il n’en est rien lorsque ses yeux, quittant la cheminée, vont se poser sur le petit paquet défait sur le bureau. La boîte a subi un traitement proche de celui de la lettre ; le ruban déchiré couleur lavande qui entourait le paquet gît, filandreux, près du carton abîmé. Et à côté, la raison de tout cet énervement, deux boutons de manchette en argent, gravés d’un lion, qui semblent la narguer par leur éclat, leur unicité. Elle ne maintient pas un rugissement de colère cette fois, et s’acharne sur les accessoires, en de grands moulinets dans les airs, les calcinant, brûlant, divisant, fondant, jusqu’à ce qu’il n’en reste plus qu’une bouillie informe noirâtre, qui s’empresse d’aller rejoindre les cendres de la lettre dans la cheminée.

Mme Avdeïev-Fever tremble toujours ; le soulagement de voir le cadeau détruit n’est que passager. Il n’en reste pas moins que la personne qui en est à l’origine est toujours en vie, toujours en état de nuire, et surtout toujours près de son mari. Meredith McGreyton. Jetant sa baguette, elle empoigne les bords du bureau, et les serre à tel point que les jointures de ses poings deviennent blanches. Elle a envie de tout balancer, de détruire tout ce qui dans ce bureau ramène à cette femme, qu’elle soupçonne être la maitresse de Cain. Elle, trompée, laissée pour compte ? Elle refuse de l’admettre, croit dur comme fer à l’impossibilité d’une telle situation, et pourtant, ce paquet et cette lettre viennent sérieusement ébranler ses convictions si rigides. Elle maudit tout chez cette femme, de ses cheveux bruns qui tombent en cascade sur ses épaules et sur ses yeux bleus glacés qui renforcent son allure de séductrice, à ses lèvres pulpeuses dangereuses que tant d’hommes souhaitent embrasser ; de son corps sculpté que beaucoup ont possédé, et possèderont encore, à son allure élégante qui ne devrait pas l’être, compte tenu de son rang. Elle haït son sourire, sa façon de rire à gorge déployée et de glousser, telle la vulgaire catin qu’elle est. McGreyton, ce nom est faux, comme ses bijoux, sa poitrine, ses cheveux, tout le reste. Devka sait que le « Mc » est une particule rajoutée au nom moldu banal qui est le sien, que ce n’est qu’une ruse pour faire oublier son sang impur et lui permettre ainsi de gravir les échelons au Ministère. Ruse qui hélas a fonctionné, puisqu’elle est désormais la secrétaire personnelle de Cain, au Département de Relations magiques internationales. Devka ne peut contenir sa fureur, le tente cependant en commençant à faire les cent pas dans la pièce. Il n’y a personne au manoir, les enfants sont chez leurs grands-parents paternels, et Cain en Russie pour deux jours. Elle est seule avec sa rage et sa jalousie dévastatrices. Des flammes dansent dans ses yeux, reflètent les pensées terribles qui l’assaillissent lorsque le visage de Meredith McGreyton parvient à se frayer un chemin dans son esprit. Cela ne peut plus continuer ainsi ; il ne peut en aller autrement. Au plus les secondes s’écoulent, au moins Devka ne contrôle sa fureur vengeresse. Elle doit payer. Cette femme doit savoir à qui elle ose s’attaquer. Nul ne ressort indemne d’un affront aux membres de la famille Avdeïev. Non, et elle va l’apprendre à ses dépens.

Un sourire carnassier naît sur les lèvres de Devka à cette idée. Elle sait précisément ce qu’elle va faire. Loin d’être effrayée, elle rit même aux éclats, un immense rire sadique et hystérique qui résonne contre les épais murs blancs, s’élève jusqu’au plafond. Comment a-t-elle pu ne pas y penser plus tôt ? Ce soir, Meredith McGreyton ne sera plus une menace pour personne.
Un coup d’oeil à la pendule lui apprend que dix heures du soir approchent. Parfait. En cette soirée de janvier, il fait nuit depuis longtemps et les rues seront désertes. La Russe quitte le bureau, parcourt les couloirs pour arriver au dressing de manteaux. Elle choisit une longue cape de fourrure noire, qu’elle attache autour de son cou. Lançant un dernier regard au miroir, elle rabat la capuche, et sort du manoir, les talons de ses bottes noires claquant sur le perron. Une seconde plus tard, il n’y a plus personne devant la demeure Avdeïev-Fever; elle a transplané.

Moins d’une minute plus tard, Devka se matérialise dans une ruelle de Londres, dans le quartier de Camden. Evidemment, cette vulgaire sang-mêlée ne peut s’offrir le luxe des sangs purs. Jamais elle n’atteindra la cheville de Devka, que ce soit au niveau de la classe, la beauté et l’intelligence, ou de la richesse, quand bien même hériterait-elle d’une fortune colossale. Devka sait qu’elle devrait la mépriser plus qu’autre chose, et elle le fait d’ailleurs ; mais elle ne peut s’empêcher de ressentir une fureur immense envers cette femme, et de se mettre dans des états pas possibles du fait de sa seule existence. Existence qui va d’ailleurs connaître une fin tragique. Ce soir même. Un sourire mesquin s’étire sur les lèvres de la Russe, tandis que baguette à la main, cachée sous sa cape, elle quitte la ruelle pour se diriger à grandes enjambées sur Gray’s Inn Road. La rue où habite McGreyton n’est plus très loin. Si les informations qu’un contact au Ministère lui a fournies sont exactes, la gueuse habite dans la prochaine rue sur la droite, Roger Street. Bientôt, la plaque indiquant la fameuse rue se dessine à une vingtaine de mètres. Devka tourne dans un bruissement, pour se retrouver dans une rue calme, déserte, bordée de simples lampadaires qui éclairent faiblement les trottoirs. Ses yeux verts perçants sous la capuche observent les numéros défiler ; 22, 24, 26, 28, on y est. Un petit immeuble sans prétention, coincé entre une vieille laverie et une friperie. Pathétique. Un rictus amusé apparait sur le visage de la Russe, tandis que d’un coup de baguette elle ouvre la porte d’entrée bleue à la peinture écaillée, pour pénétrer dans un hall à la lumière grésillante, et au carrelage datant des années 1940. Tout parait presque trop facile. Sur la droite, de vieilles boîtes aux lettres abîmées par le temps sont accrochées au mur. Devka s’en approche, ne tarde pas à repérer le nom McGreyton, inscrit de la même écriture fine et penchée de la lettre, sur une pauvre étiquette à moitié déchirée. Ainsi donc, cette Meredith est plus cachottière qu’elle n’en a l’air… Soi-disant fille d’un riche commerçant, il est désormais indéniable que son CV a été considérablement embelli. L’Avdeïev-Fever note l’étage indiqué sur la boîte aux lettres, et prend les escaliers. Miteux, en vieux bois, ils craquent sous ses pas, et ses talons hauts qui claquent provoquent de petits nuages de poussière à chaque marche. Devka grimace de dégoût et continue de monter.

Enfin, elle atteint le cinquième étage. Une unique porte lui fait face, avec un paillasson fleuri indiquant « Bienvenue ». Tellement moldu, ç’en est écœurant. Encore un coup de baguette ; la porte grince sur ses gonds, mais le bruit est couvert par la télévision moldue qu’on entend du salon. Devka entre, ferme la porte derrière elle, s’attarde un instant sur le décor : meubles basiques, photos moldues, quelques tubes de rouges à lèvres Chanel traînant ci et là… Meredith McGreyton n’est qu’une arriviste qui croit pouvoir faire oublier son origine sociale en couchant à droite à gauche. En couchant avec son mari. Le sang de Devka ne fait qu’un tour ; elle avance dans le couloir à grands pas, avise la porte ouverte du salon. Assise sur un canapé, une femme lui tourne le dos, trop occupée à regarder l’émission de téléréalité diffusée à la télé. La Russe éteint l’écran d’une simple impulsion du poignet, et se plante devant la télé, sous les yeux effarés de la sang-mêlée. Cette dernière esquisse un geste vers sa propre baguette, mais en un éclair Devka l’immobilise d’un puissant maléfice de magie noire.

« N’y pense même pas. »

Muette de peur et de stupéfaction mêlées, Meredith McGreyton n’a pas fière allure, recroquevillée sur son canapé, face à Devka qui lui lance un regard menaçant. Cette rencontre n’augure rien de bon.
Pas pressée le moins du monde, la Russe commence à marcher de long en large dans l’étroit salon, sans mot dire. Elle tente de canaliser la fureur qui est en elle, mais se rend rapidement compte que cela ne sert à rien. Au contraire même, cette rage va lui permettre d’assouvir sa vengeance à un degré largement mérité. Cette soif sera difficile à étancher, elle le sait d’avance, et le plus amusant dans tout ça, c’est que c’est la vulgaire sang impure assise à quelques mètres d’elle qui va en faire les frais. Sans crier garde, Devka s’immobilise, fait volte-face pour foudroyer du regard la McGreyton, lui crachant, venimeuse :

« Alors comme ça, tu pensais t’en sortir ainsi ? »

Un petit rire lui vient, tandis qu’elle reprend, une lueur folle dangereuse dans les yeux :

« Coucher avec mon mari… sans aucune conséquence ? »

Sur ces paroles, la victime tente de s’exprimer, mais n’y parvient pas. Une protestation se forme sur ses lèvres, qu’elle ne peut énoncer, pétrifiée de terreur. Mme Avdeïev-Fever est la digne héritière des Avdeïev et la parfaite représentante des Fever ; son allure est menaçante, et à cet instant elle ressemble à un prédateur avide de proies, la fureur qui l’habite décuplant ses forces et ses émotions. Toute trace d’humanité semble avoir quitté ses traits, tandis qu’elle s’avance lentement vers la catin, poussant le vice jusqu’à attraper son menton et le soulever violemment vers elle, sans aucune douceur. La lèvre inférieure de la brune tremble ; Devka la sait sur le point de craquer. Mais dans ses derniers lambeaux de fierté restants, elle tente de faire face, de soutenir le regard vert froid et calculateur qui la perce de part en part. Devka en profite pour lâcher le coup de grâce :

« Tu n’es qu’une vulgaire sang impure… Une petite parvenue qui pense avoir atteint un certain rang social en vendant son corps ici et là, à quelques minables directeurs que tu as crus haut placés… »

Un rictus de dégoût apparaît sur ses lèvres, tandis qu’elle lâche le menton de la femme sans ménagement, puis secoue sa main comme pour en enlever la crasse, et elle continue, assène coup après coup :

« Regarde-toi… Tu me donnes envie de vomir. Tu n’es pas belle. Tu n’as aucune classe, aucune élégance. Et malgré tous tes efforts, jamais tu n’effaceras tes traits rougeauds de paysanne, et tes manières rustres... Tu viens d’une quelconque famille d’ouvriers, de petite main d’œuvre, tu n’es rien… Juste une pauvre gamine qui a cru pouvoir jouer dans la cour des grands, s’incruster dans un monde qui n’est pas le sien… Et qui ne le sera jamais. »

La dureté des paroles fait effet ; des larmes perlent dans les yeux bleus glacés, coulent sur les joues surchargées de fond de teint, ruinant le maquillage de porcelaine. Devka lâche un rictus sonore, se détourne pour aller effleurer du doigt le contour du fauteuil voisin du canapé, sans retenir une nouvelle remarque :

« Si faible… Tellement pathétique… Je pourrais avoir pitié de toi, mais les catins de ton espèce ne méritent pas telle compassion de la part de gens de mon rang. »

Elle se dirige vers une commode près de la télévision, avise un verre en cristal près d’une bouteille de whisky pur feu. Tournant le dos à McGreyton, elle s’en sert un verre, en boit une petite gorgée, avant de se retourner, s’adossant nonchalamment au meuble :

« Eh bien, tu ne dis rien ? Cela ne me dérange pas outre-mesure, mais il n’est guère amusant de parler avec un mur. »

Joignant le geste à la parole, elle libère la sorcière de son mutisme, d’un simple coup de baguette. La brune en profite pour crier, immédiatement, la rage de l’humiliation perçant dans ses yeux encore brillants des larmes qu’elle vient de verser :

« Pour qui te prends-tu, à venir m’attaquer ? Tu sais quoi ? Ton mari, il criait MON nom pendant qu’il me faisait l’amour, il me disait ô combien il me désirait, moi et moi seule… Pour lui, j’étais un tiramisu à la framboise au coulis de fruits rouges, toi un simple gâteau de riz ! »

La fierté se lit sur son visage ; heureuse d’avoir rendu un coup. Qui risque de lui être fatal. La réaction de Devka ne se fait pas attendre ; le verre en cristal éclate en mille morceaux sous sa poigne, qu’elle laisse tomber au sol, sans aucun regard. Non, le sien le lâche pas celui de l’autre femme, et en quelques secondes à peine, elle a fondu sur elle pour lui asséner une gifle magistrale, qui l’envoie valser sur le dossier du canapé. Sous le choc, McGreyton se redresse, la fixe avec une expression de défi. Il n’en faut pas plus à Devka ; elle empoigne les cheveux bruns de la traitresse, et la cogne de toutes ses forces contre le bras du canapé, à plusieurs reprises. Lorsqu’elle la relève, la poussant au fond du canapé, le visage de la sang impure est maculé de sang, son nez dans un angle étrange. Elle a perdu son courage pour de bon, cette fois. La peur à l’état pur est maîtresse de tous ses traits, et la Russe lui susurre, ré-empoignant ses cheveux :

« Qu’est-ce que tu as dit, catin ? Qu’est-ce que tu as dit ? »

McGreyton tremble et sanglote, murmurant :

« Rien… »

Mais ce n’est pas assez pour Devka, qui tire plus fort encore, déclenchant des hurlements cette fois :

« Rien, rien ! RIEN ! AAAAAAAAAAAHHHHHHHHH ! C'est un mensonge ! J'ai menti ! »

Alors seulement, l’Avdeïev-Fever la relâche, même pas satisfaite. Ses mains recommencent à trembler; elle donne un violent coup de pied dans la table basse qui se renverse, tout son contenu brisé au sol. La femme prostrée sur le canapé serre ses bras autour d’elle et presse ses paupières en entendant le bruit. Avec un regard malsain, sans cesser de trembler, Devka la regarde alors, s’exclamant :

« Je vais te tuer… Tu le sais, n’est-ce pas ? Je vais te tuer… »

La brune tremble et sanglote de plus belle, alors que la Russe réduit la distance entre elles, un plaisir malsain évident sur le visage :

« Je vais te tuer… » reprend-elle plus doucement.

« Lentement, et tu souffriras tellement que tu me supplieras de te laisser mourir… Personne ne sort indemne d’un affront aux Avdeîev-Fever. Tu paieras le préjudice que tu as causé, catin. Ton agonie sera longue… » Elle approche son visage de celui de la sang impure, pour lâcher dans un souffle plein de venin : « Et douloureuse… ».

Elle se redresse, esquisse un pas sur la droite, avant de lui balancer un sort de magie noire qui irradie totalement la peau de la brune. Brûlée au troisième degré, elle hurle, se convulse, tombe du canapé pour se rouler par terre, sous le regard amusé de Devka. Après de longues minutes, sa peau rouge n’est plus que lambeaux de chair humaine, et la Russe arrête le sort. Mais loin de lui laisser ne serait-ce qu’une minute de répit, elle enchaîne avec de rapides coups de baguette, semblables à ceux d’une hache, tandis que des marques sanglantes se dessinent sur la peau brûlée. Les hurlements se font plus vifs, mais personne à part Devka ne peut les entendre ; la pièce a été insonorisée, les rideaux tirés.
Devka marche nonchalamment autour du corps toujours en vie au sol. S’arrêtant au-dessus du visage méconnaissable, elle siffle :

« Tu souffres, n’est-ce pas ? Tu voudrais que ça s’arrête… »

Seuls les sanglots lui répondent.
Elle reprend, imperturbable :

« Ne t’inquiète pas, ça va s’arrêter… »

Avisant le bras droit qui semble le plus marqué de zébrures profondes, elle sectionne l’avant-bras d’un autre coup de baguette, envoyant valser de sa botte noire le membre détaché à plusieurs mètres. Le corps mutilé se soulève sous la douleur ; les sanglots se font plus vifs, plus déchirants encore, tandis que le bras gauche subit le même sort que son conjoint.

Mais Devka est loin d’être satisfaite. Elle prend un malin plaisir à marteler de coups de pieds les parties restantes du corps qui n’en est plus vraiment un. Revisitant le même processus que pour les bras, les jambes se détachent à leur tour. Le tronc restant tente de bouger, n’y parvient pas. Ecartelée, irradiée, recouverte de plaies béantes, on se demande comment Meredith McGreyton (ou ce qu’il en reste) n’a pas encore sombré dans l’inconscience. Devka rit franchement cette fois, et elle lui offre l’ablation des seins de deux autres coups de baguette. Les deux bouts de chair gisent mollement aux côtés du buste, sur le parquet désormais rouge. Alors seulement, la Russe s’accroupit près de sa victime pour lui donner la mort. Plaçant ses deux mains autour du cou de sa victime, elle le tord violemment, et la tête va reposer sur le côté, les yeux grands ouverts d’épouvante. Histoire de faire bonne mesure, Devka décapite le désormais cadavre, et laisse les morceaux ainsi disséminés partout dans la pièce. Du sang coule sur ses mains, qu’elle s’empresse d’essuyer, ne supportant pas de contact plus long avec une telle infamie. Alors qu’elle s’apprête à quitter le salon lugubre, la tête haute, les cheveux bruns aux reflets cuivrés attirent son attention. Toujours d’apparence soyeux, bien que décoiffés, ils semblent la narguer, tranchant sur la chair brûlée et divisée. Un sourire cruel sur le visage, Devka corrige son erreur, et les réduit en cendres, murmurant une incantation russe.

Jetant un dernier regard circulaire à la pièce, enfin satisfaite, Madame Cain Fever rabat sa capuche sur son visage et quitte l’appartement, ses talons hauts claquant sur le plancher, dernier affront. Une fois dans la rue, elle fait quelques pas, déterminée, un léger sourire au coin des lèvres, avant de disparaître dans la nuit.